Cuando sonó la trompeta estuvo todo preparado en la tierra y Jehova repartió el mundo a Coca Cola Inc Anaconda ford Motors y otras entidades la Compañía Frutera Inc se reservo lo más jugoso la costa central de mi tierra la dulce cintura de América Bautizó de nuevo sus tierras como Republicas Bananas y sobre los muertos dormidos sobre los héroes inquietos que conquistaron la grandeza la libertad y las banderas estableció la ópera bufa : enajenó los albedríos regaló coronas de César desenvainó la envidia, atrajo la dictadura de las moscas. moscas Trujillo, moscas Tachos, moscas Carías, moscas Martínez, moscas Ubico, Moscas húmedas de sangre humilde y mermelada moscas borrachas que zumban sobre las tumbas populares moscas de circo, sabias moscas entendidas en tiranía. Entre las moscas sanguinarias la Frutera desembarca, arrasando el café y las frutas en sus barcos que deslizaron como bandejas el tesoro de nuestras tierras sumergidas. Mientras tanto por los abismos azucarados de los puertos caían indios sepultados en el vapor de la mañana : un cuerpo, rueda, una cosa sin nombre, un número caído un racimo de fruta muerta derramada en el pudridero.

Lorsque la trompette sonna tout était déjà prêt sur terre. Jehovah répartit le monde entre Coca-Cola, Anaconda, Ford motors, et autres cartels : la Compañía Frutera se réserva le plus juteux, le Centre côtier de la terre, la douce hanche américaine. Elle rebaptisa ses terres en Républiques Bananières et sur les morts en leur sommeil, sur les héros pleins d'inquiétude qui avaient conquis la grandeur, la liberté et les drapeaux, elle instaura l'opéra bouffe : elle aliéna l'initiative, offrit des trônes de Césars, désigna l'envie, attira la dictature des diptères, mouches Trujillo et Tachos, mouches Carias et Martinez, mouches Ubico, mouches humides d'humble sang et de confiture, mouches soûlardes qui bourdonnent sur les tombes du peuple, mouches de chapiteau, mouches savantes, mouches expertes en tyrannie. Parmi les mouches sanguinaires la Frutera jette son ancre, amoncelant fruits et café dans ses bateaux qui glissent tels des plateaux portant le trésor de nos campagnes submergées. pendant ce temps, dans les abîmes aux relents de sucre des ports, des Indiens tombaient enterrés dans la vapeur du petit jour : un corps qui roule, un petit rien sans nom, un numéro à terre, une grappe de fruit sans vie répandue dans le pourrissoir.

Traduction de Claude Couffon, avec son aimable autorisation

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